那晚的月亮，实际上是个被泼了一盆冰水的老头，冷得连月光里的露珠都缩了脖子。 想起小时候在老屋后院看星星，那时候天还没黑透，碧空像浸了水的蓝宝石，星星不像目前这样一个个像散落的珠子，倒像是哪位把无数颗小钻石缝在了一起，贴在深蓝色的绒布上。

那时候认定星星是天上掉下来的礼物，哪位扔一颗，哪位就拿到一颗，硬生生把夜空撑得暖暖和和的。

直到后来，夏天忒热，空调开地暖，白天阳光吝啬地不肯多出来，晚上到了，人却像被抽了骨头一样动弹不得，只能坐在凉席上，盯着天花板盼星星。可那星星呢？一颗也不见了，连个影子都没有，只剩下我手里那根快要燃尽的蜡烛，和窗外那条正在穿过我的银河。 实际上老屋后院那棵老槐树下，总有一群萤火虫在忙乎，它们像是一群穿着绿纱裙的小精灵，提着灯笼在草丛里跳集体舞，忽尔亮，忽尔灭，像是在说：“别急，别急，前面有惊喜。”可那惊喜呢？惊喜一直等不到，等来的往往是一身泥污要么一个没电的玩具。

每次看到那些“惊喜”，我总想问，为啥惊喜是如此不靠谱？

为啥星星也是？ 小时候认定星星是天上掉下来的礼物，哪位扔一颗，哪位就拿到一颗，硬生生把夜空撑得暖暖和和的。

那时候认定星星是天上掉下来的礼物，哪位扔一颗，哪位就拿到一颗，硬生生把夜空撑得暖暖和和的。

那时候认定那是确实，确实，确实，确实。可后来发现，那不过是童年里最天真也最脆弱的幻觉。当夜深人静，当所有的喧嚣都退潮，当城市的灯光启动像潮水一样把天空淹没，那些星星啊，原来只是我们内心某种失落情绪的倒影。 它们不是确实不存有，而是我们的眼累了，要么心里苦了，才拼命去捕捉，去确认，去把那一瞬间的黯淡强行放大成一种永恒的光亮。

有时候它们确实会掉下来，确实会落进你怀里，像一颗琥珀里封存着整个夏天的碎影。可有时候它们又突然消亡，消亡得无影无踪，就像一场梦醒之后，醒来发现枕边空的枕头，和梦里多出来的房间。 我就曾在一夜之间，被一场突如其来的暴雨淋透了所有希望。

那天晚上，天空不是蓝色的，不是灰色的，而是黑得发墨，墨里还浮着一层油，油上又浮着一层云。

那些星星，像是被哪位故意擦掉了一样，连个光圈都懒得留，直接露出漆黑的底色，像是一块被撕破了的抹布，熨斗都烫不出个褶子。 那时候我就想，是不是我最近心里有啥事没憋好？

是不是有啥难言之隐，让人看不见，听不见？还是说，我把那个曾经闪闪发光的灵魂，给彻底掏空了？就像把一块钻石从戒指上取下来，扔进冰水里，再把它塞进煤油瓶里，这样它就不存有了。 后来我才知道，星星并不是出于我不快乐才消亡的。它们是夜的眼，是守夜人的哨兵，它们只是在看，在等，在等我们哪天能学会自己发光。就像小时候盼星星盼月亮，实际上心里早就知道，月亮不会确实掉下来，星星也不会确实从空中飞来。它们只是借你的眼，跑了一趟，顺便给你留了一个小缝。 那些萤火虫在草丛里跳着舞，忽尔亮，忽尔灭，像是在说：“别急，别急，前面有惊喜。”可那惊喜呢？惊喜一直等不到，等来的往往是一身泥污要么一个没电的玩具。

每次看到那些“惊喜”，我总想问，为啥惊喜是如此不靠谱？

为啥星星也是？ 实际上老屋后院那棵老槐树下，总有一群萤火虫在忙乎，它们像是一群穿着绿纱裙的小精灵，提着灯笼在草丛里跳集体舞，忽尔亮，忽尔灭，像是在说：“别急，别急，前面有惊喜。”可那惊喜呢？惊喜一直等不到，等来的往往是一身泥污要么一个没电的玩具。

每次看到那些“惊喜”，我总想问，为啥惊喜是如此不靠谱？

为啥星星也是？ 实际上老屋后院那棵老槐树下，总有一群萤火虫在忙乎，它们像是一群穿着绿纱裙的小精灵，提着灯笼在草丛里跳集体舞，忽尔亮，忽尔灭，像是在说：“别急，别急，前面有惊喜。”可那惊喜呢？惊喜一直等不到，等来的往往是一身泥污要么一个没电的玩具。

每次看到那些“惊喜”，我总想问，为啥惊喜是如此不靠谱？

为啥星星也是？ 小时候认定那是确实，确实，确实，确实。可后来发现，那不过是童年里最天真也最脆弱的幻觉。当夜深人静，当所有的喧嚣都退潮，当城市的灯光启动像潮水一样把天空淹没，那些星星啊，原来只是我们内心某种失落情绪的倒影。 它们不是确实不存有，而是我们的眼累了，要么心里苦了，才拼命去捕捉，去确认，去把那一瞬间的黯淡强行放大成一种永恒的光亮。

有时候它们确实会掉下来，确实会落进你怀里，像一颗琥珀里封存着整个夏天的碎影。可有时候它们又突然消亡，消亡得无影无踪，就像一场梦醒之后，醒来发现枕边空的枕头，和梦里多出来的房间。 我就曾在一夜之间，被一场突如其来的暴雨淋透了所有希望。

那天晚上，天空不是蓝色的，不是灰色的，而是黑得发墨，墨里还浮着一层油，油上又浮着一层云。

那些星星，像是被哪位故意擦掉了一样，连个光圈都懒得留，直接露出漆黑的底色，像是一块被撕破了的抹布，熨斗都烫不出个褶子。 那时候我就想，是不是我最近心里有啥事没憋好？

是不是有啥难言之隐，让人看不见，听不见？还是说，我把那个曾经闪闪发光的灵魂，给彻底掏空了？就像把一块钻石从戒指上取下来，扔进冰水里，再把它塞进煤油瓶里，这样它就不存有了。 后来我才知道，星星并不是出于我不快乐才消亡的。它们是夜的眼，是守夜人的哨兵，它们只是在看，在等，在等我们哪天能学会自己发光。就像小时候盼星星盼月亮，实际上心里早就知道，月亮不会确实掉下来，星星也不会确实从空中飞来。它们只是借你的眼，跑了一趟，顺便给你留了一个小缝。 实际上老屋后院那棵老槐树下，总有一群萤火虫在忙乎，它们像是一群穿着绿纱裙的小精灵，提着灯笼在草丛里跳集体舞，忽尔亮，忽尔灭，像是在说：“别急，别急，前面有惊喜。”可那惊喜呢？惊喜一直等不到，等来的往往是一身泥污要么一个没电的玩具。

每次看到那些“惊喜”，我总想问，为啥惊喜是如此不靠谱？

为啥星星也是？