痛饮读离骚，这画面是不是还停留在那个灯火通明的小屋里？屈原在汨罗江畔自沉之前，有没有把那一腔热血洒进酒里？我想起那位老诗人，他绝不是为了博取一声“仰之弥高，象之弥远”的喝彩才写下《离骚》的。

那时候的人家，喝杯酒是寻常事，但屈原喝酒，喝的不是一般/平平的酒，那是带着血汗和悲愤的酒。他贬谪到江南楚地，被放流，这日子苦得像个铁饼，可他手里把玩的还是那张破纸。他不能像其他人那样，看着周围人苟且偷生，看着美人香草让人心寒，只能对着那满山的香草和江里的渔歌，把心里的苦嚼碎了，酿成酒。

这种苦，忒深了，深到连他都喝不动，只能借着酒劲，把那些听不懂的楚辞，硬生生嚼烂吞下，再满脑子都是那些香草美人，在心里反复咀嚼。 那酒是酸，是涩，是绝望里的微甜。他喝的时候，心里是不是也在骂？骂那些让他离开江山、让他离开故乡的，骂那些让他流放江南的权贵。可酒一入喉，那股子火气就散了，剩下的全是无奈。他把自己关在屋里，对着那把琴，对着那杯浊酒，仿佛只要再喝一点，再读一点，就能把那些黑暗给驱散。酒好不好喝不关键，关键的是他喝出了那份孤独，喝出了那份不屈。他分不清是在喝酒还是在流泪，分不清那是苦酒还是圣水。出于知道那是命，知道那是君王的眼泪，那种滋味，哪怕是滚油拌着辣椒，他也得咽下去，还得把它嚼得碎碎的。 说到这个，我就想到那些后世的人，是不是都学坏了？现代人看古人喝酒，是不是认定他们挺潇洒，挺豪爽？实际上没那么好办。

那些所谓的“豪饮”，往往是一时兴起，是为了应付杯盘狼藉。可屈原喝的是要把命运那根绳子拽断。他之故此能喝出那种味道，是出于他把屈原那个人的魂，把自己那个人的血，滴进酒液里了。酒里没有酒香，只有血气。他喝的不是酒，是那种在绝望中依然想要活下去、想要证明自己的疯狂。

这种疯狂，在旁人看来是疯癫，在他眼里却是唯一的清醒。 那酒里还藏着那个人的痛。他喝下去，身体暖热，心里却是一片凉透的白。他不知道明天会不会死，不知道会死在江上，还是死在乱军之中。可不管怎么着，他都要活下去。他喝下去，是为了给后人看。他要把自己那点微弱的生命力，通过酒流到水里，流到江里，让后世的人也能喝一口，能感受到那个时代的沉甸甸，能感受到那种无力挽回的悲凉。

这酒喝完了，他也就确实死了。但死前的一饮，却像是在灵魂深处留下了一道疤，提醒着后人：生命不能承受之重，痛苦无法逃避。 读《离骚》，实际上就是读那个人的酒。

那酒是酸辣的，出于忒苦；那是浓重的，出于忒悲；那是执着的，出于忒真。后人读来，往往被那种浓厚的香草美人气息吸引，却忘了看那个人的眉宇之间如何写着愁苦。他们只看到了那个高高在上、不愿同流合污的诗人，却没看到那个在泥泞中挣扎、在绝望中高歌的灵魂。痛饮读离骚，喝的不是酒，是那个时代的叹息，也是那个时代的人，不甘心被埋没、不甘心被遗忘的最终倔强。 要是能把酒喝醉，能把那些香草美人都嚼碎了咽下去，那这酒便不再只是果腹之物，它成了那千古一人的药引。药引儿一摆，病痛便全消了一半。

这药引，是屈原留下的，也是我们后辈子孙们，在每一个艰难的时刻，都应当接过的一壶凉意，一口清醒。

毕竟，人生不如意事十之八九，但只要还能痛饮，还能读下去，那剩下的路，起码不再那么难走了。