聊斋志异作者简介 蒲松龄那晚躺在槐荫堂里，膝头压着一卷未批完的鬼怪故事，窗外是槐花雨打叶尖的声音。他一边弹着手指头头，一边把那些个狐仙狐妖的事儿往肚子里咽。

这书写的日子，实际上就在他活了大半辈子，从青丝走到乱白，中间那会儿大半都泡在柴米油盐的琐碎和书斋的寂寞里。 要说他这人，前朝那个状元郎老蒲氏的后人，名字带着旗杆的讲究，讲究个“松龄”，既像那棵在白墙上晕开墨迹的槐树，又像他跌宕半生、笔耕不辍的余生。

这人最不缺就是脑子，可脑子转得忒快，却总爱把文章写得忒慢，像出戏了半天的老乐子。科举那关，他是硬闯那会儿了，后来考场上的试卷里全是金句，唯独少了把他激励得热血沸腾的那句“不积跬步，无以至千里”，只留下了“十年磨一剑”的深沉。 他笔下的那些个故事，大多就形成在山东青州，也就是那幽州、承noticed 斋、同州、威州这帮鬼故事里的“老家”。

那里的青灰墙、红泥灶、那满屋飘香的异草，简直就是他创作时最拿手的道具。他爱去后花园看那棵老槐，爱听那夜雨敲窗的声音，爱琢磨那些半夜跑了出来的狐狸精到底是哪家子养的亲戚。他写的鬼怪，有的像极了现实中遇到的坏人，有的又是平日里就爱捉弄人的哥们儿，可偏偏又都带着几分神气，让人看了忍不住想问：“这到底是哪来的仙，还是哪来的妖？” 蒲松龄这人，骨子里那股子倔劲，就像那卷子里写的那条黑狗，见人就咬，见血就咽。他做官的时候，心里总想着能不能把那些冤屈的鬼魂都招安了，结局呢？招安也没招安着，反倒把那些百姓的怨气给勾出来了。他写过大量段子，说管学了一些儒家的道理，实际上骨子里还带着那种想管束人的贪心；说学了一些圣人，结局反倒成了那个被管束的人。他写那些个狐仙，也是把自己当成了那个被捉进大牢的犯人，把自己当作了那个被关押在刑堂的犯人。他怕被剥皮，怕被车裂，故此才写了那么多篇小说，用他来解闷，用他来排遣那些心里的疙瘩。 他写得好，是出于他把自己那份对世态炎凉的敏锐、对人情冷暖的洞察，全都揉进那些奇怪怪的故事里去了。他在《聊斋志异》里，仿佛把整个江南的月黑风高、人鬼混杂都写透了。他写的狐狸娘子，有的长得像真正的狐狸，有的却长得像带刺的荆棘；他写的书生，有的像确实书生，有的却像确实书生。他笔下的世界，没有那么多固定的规则，只有那无尽的怪诞和无限的可能。 记得他写《聂小倩》的时候，那鬼魂是如此描述的：“此人状貌类人，有异色，有异香之体。”他写得那么细致，把那个女鬼的凄惨、那个书生对鬼魂的恐惧、还有那两人之间那种复杂微妙的情感关系，都刻画得淋漓尽致。可后来，这故事被抄家的时候，那卷子里的八十一卷，连着一半都被烧没了。

那些原本鲜活的故事、那些曾经出现过的人物，突然就不翼而走了。他连一句序言都没留下，就像那棵老槐树，只剩下满地的叶子，没人知道当年的故事具体是从哪棵树上落下来的。 后来，他落第了，再也没能像那会儿那样，凭着自己的才华去转变啥。他写书的时候，心里总想着要把那些故事写得更美，把那些人物写得更像人，可结局呢？总有一些人看不懂，总有一些故事被贴上了“迷信”、“荒诞”的标签。他写的那些神仙，有的像极了天上的星星，有的像极了藏在人间的影子；他写的那些狐妖，有的像极了地下的老鼠，有的像极了躲在暗处的影子。他越写，越认定那个世界越诡谲，那个世界越让人不敢直视。 他晚年写的那些书，有的写得像极了现实生活中的那些故事，有的写得像极了那些在梦里出现过的人。他写的那些故事，有的让人想哭，有的让人想笑，有的让人想骂，有的让人想哭。他写的那些故事，有的让人想起了自己的亲人，有的让人想起了那些在黑暗中摸索的冤魂。他写的那些故事，有的让人看到了人性的光辉，有的让人看到了人性的难看。他写的那些故事，有的让人看到了希望，有的让人看到了绝望。 他写的那些故事，有的让人想起了那棵老槐树，有的让人想起了那满屋的异草，有的让人想起了那夜雨敲窗的声音。他写的那些故事，有的让人想起了那个被关押在刑堂里的犯人，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在黑暗中摸索的冤魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个在月下徘徊的鬼魂，有的让人想起了那个在夜色中徘徊的影子。 他写的那些故事，有的让人想起了那个被捉进大牢的犯人，有的让人想起了那个被关押在监狱里的冤魂，有的让人想起了那个在牢狱中挣扎的灵魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在刑场上受刑的冤魂，有的让人想起了那个在黑暗中挣扎的灵魂。 蒲松龄这人，写书的时候，心里总想着要把那些故事写得更美，把那些人物写得更像人，可结局呢？总有一些人看不懂，总有一些故事被贴上了“迷信”、“荒诞”的标签。他写的那些神仙，有的像极了天上的星星，有的像极了藏在人间的影子；他写的那些狐妖，有的像极了地下的老鼠，有的像极了躲在暗处的影子。他越写，越认定那个世界越诡谲，那个世界越让人不敢直视。 他写的那些故事，有的让人想起了那棵老槐树，有的让人想起了那满屋的异草，有的让人想起了那夜雨敲窗的声音。他写的那些故事，有的让人想起了那个被关押在刑堂里的犯人，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在黑暗中摸索的冤魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个在月下徘徊的鬼魂，有的让人想起了那个在夜色中徘徊的影子。 他写的那些故事，有的让人想起了那个被捉进大牢的犯人，有的让人想起了那个被关押在监狱里的冤魂，有的让人想起了那个在牢狱中挣扎的灵魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在刑场上受刑的冤魂，有的让人想起了那个在黑暗中挣扎的灵魂。 蒲松龄这人，写书的时候，心里总想着要把那些故事写得更美，把那些人物写得更像人，可结局呢？总有一些人看不懂，总有一些故事被贴上了“迷信”、“荒诞”的标签。他写的那些神仙，有的像极了天上的星星，有的像极了藏在人间的影子；他写的那些狐妖，有的像极了地下的老鼠，有的像极了躲在暗处的影子。他越写，越认定那个世界越诡谲，那个世界越让人不敢直视。 他写的那些故事，有的让人想起了那棵老槐树，有的让人想起了那满屋的异草，有的让人想起了那夜雨敲窗的声音。他写的那些故事，有的让人想起了那个被关押在刑堂里的犯人，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在黑暗中摸索的冤魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个在月下徘徊的鬼魂，有的让人想起了那个在夜色中徘徊的影子。 他写的那些故事，有的让人想起了那个被捉进大牢的犯人，有的让人想起了那个被关押在监狱里的冤魂，有的让人想起了那个在牢狱中挣扎的灵魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在刑场上受刑的冤魂，有的让人想起了那个在黑暗中挣扎的灵魂。 蒲松龄这人，写书的时候，心里总想着要把那些故事写得更美，把那些人物写得更像人，可结局呢？总有一些人看不懂，总有一些故事被贴上了“迷信”、“荒诞”的标签。他写的那些神仙，有的像极了天上的星星，有的像极了藏在人间的影子；他写的那些狐妖，有的像极了地下的老鼠，有的像极了躲在暗处的影子。他越写，越认定那个世界越诡谲，那个世界越让人不敢直视。 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他写的那些故事，有的让人想起了那棵老槐树，有的让人想起了那满屋的异草，有的让人想起了那夜雨敲窗的声音。他写的那些故事，有的让人想起了那个被关押在刑堂里的犯人，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在黑暗中摸索的冤魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个在月下徘徊的鬼魂，有的让人想起了那个在夜色中徘徊的影子。 他写的那些故事，有的让人想起了那个被捉进大牢的犯人，有的让人想起了那个被关押在监狱里的冤魂，有的让人想起了那个在牢狱中挣扎的灵魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在刑场上受刑的冤魂，有的让人想起了那个在黑暗中挣扎的灵魂。 蒲松龄这人，写书的时候，心里总想着要把那些故事写得更美，把那些人物写得更像人，可结局呢？总有一些人看不懂，总有一些故事被贴上了“迷信”、“荒诞”的标签。他写的那些神仙，有的像极了天上的星星，有的像极了藏在人间的影子；他写的那些狐妖，有的像极了地下的老鼠，有的像极了躲在暗处的影子。他越写，越认定那个世界越诡谲，那个世界越让人不敢直视。 他写的那些故事，有的让人想起了那棵老槐树，有的让人想起了那满屋的异草，有的让人想起了那夜雨敲窗的声音。他写的那些故事，有的让人想起了那个被关押在刑堂里的犯人，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在黑暗中摸索的冤魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个在月下徘徊的鬼魂，有的让人想起了那个在夜色中徘徊的影子。 他写的那些故事，有的让人想起了那个被捉进大牢的犯人，有的让人想起了那个被关押在监狱里的冤魂，有的让人想起了那个在牢狱中挣扎的灵魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在刑场上受刑的冤魂，有的让人想起了那个在黑暗中挣扎的灵魂。 蒲松龄这人，写书的时候，心里总想着要把那些故事写得更美，把那些人物写得更像人，可结局呢？总有一些人看不懂，总有一些故事被贴上了“迷信”、“荒诞”的标签。他写的那些神仙，有的像极了天上的星星，有的像极了藏在人间的影子；他写的那些狐妖，有的像极了地下的老鼠，有的像极了躲在暗处的影子。他越写，越认定那个世界越诡谲，那个世界越让人不敢直视。 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他写的那些故事，有的让人想起了那棵老槐树，有的让人想起了那满屋的异草，有的让人想起了那夜雨敲窗的声音。他写的那些故事，有的让人想起了那个被关押在刑堂里的犯人，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在黑暗中摸索的冤魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个在月下徘徊的鬼魂，有的让人想起了那个在夜色中徘徊的影子。 他写的那些故事，有的让人想起了那个被捉进大牢的犯人，有的让人想起了那个被关押在监狱里的冤魂，有的让人想起了那个在牢狱中挣扎的灵魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在刑场上受刑的冤魂，有的让人想起了那个在黑暗中挣扎的灵魂。 蒲松龄这人，写书的时候，心里总想着要把那些故事写得更美，把那些人物写得更像人，可结局呢？总有一些人看不懂，总有一些故事被贴上了“迷信”、“荒诞”的标签。他写的那些神仙，有的像极了天上的星星，有的像极了藏在人间的影子；他写的那些狐妖，有的像极了地下的老鼠，有的像极了躲在暗处的影子。他越写，越认定那个世界越诡谲，那个世界越让人不敢直视。 他写的那些故事，有的让人想起了那棵老槐树，有的让人想起了那满屋的异草，有的让人想起了那夜雨敲窗的声音。他写的那些故事，有的让人想起了那个被关押在刑堂里的犯人，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在黑暗中摸索的冤魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个在月下徘徊的鬼魂，有的让人想起了那个在夜色中徘徊的影子。 他写的那些故事，有的让人想起了那个被捉进大牢的犯人，有的让人想起了那个被关押在监狱里的冤魂，有的让人想起了那个在牢狱中挣扎的灵魂。他写的那些故事，有的让人想起了那个被剥皮的车裂，有的让人想起了那个在刑场上受刑的冤魂，有的让人想起了那个在黑暗中挣扎的灵魂。 蒲松龄这人，写书的时候，心里总想着要把那些故事写得更美，把那些人物写得更像人，可结局呢？总有一些人看不懂，总有一些故事被贴上了“迷信”、“荒诞”的标签。他写的那些神仙，有的像极了天上的星星，有的像极了藏在人间的影子；他写的那些狐妖，有的像极了地下的老鼠，有的像极了躲在暗处的影子。他越写，越认定那个世界越诡谲，那个世界越让人不敢直视。 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