那生意盎然啊，起初是我只认定日子像块死硬的铁，在手里攥着，指关节都发白了，连呼吸都认定像是在过场。可后来啊，那劲头全变了，不是那种硬邦邦的硬，是顺着骨头缝里钻出来的活气。就像这刚砍下来的柴，火都烧着的时候，哪还有半点生硬的棱角？热气腾腾地往上腾，那股子劲儿，是喊不出口但心里憋得慌的劲儿，是连空气都在跟着颤，想往人身上蹭。 记得那会儿，我总爱往书房溜，认定那是捡残羹冷炙的地方，满壁灰尘离地半尺，踩上去沙沙响，像极了某种废弃的机器在自我清理。可越往深处走，这劲儿越是涨，干脆腾起一股烟来，呛得人睁不开眼，也呛得人心里暖烘烘的。

你看那书架上的书，平日里线头乱翘，像一个个没睡醒的猫，扑通扑通往里钻。可要是这股子劲儿灌进去，那些书就活了，它们一个个挺直腰板，脊背都立起来了，连翻书的声音都变得有节奏，哐当、哐当，像是有人在跟你打招呼，又像是某种古老的仪式在进行。 最妙的是那宋师爷，平日里是个老古董，脑门上的眼镜片花得像撒了盐。可若是有人把那股子劲儿往他身上怼，他别的啥也不干，只在那把破旧蒲扇上蹭两下，然后眯着眼看人。

你看他那蒲扇，扇起来像把伞，把屋里那混浊的灰雾洗白了。

那灰雾里混着煤烟、汗味、旧报纸的油墨气，还有那宋师爷身上那股子陈年书卷气。但就在这混杂的、就连有点呛人的味道里，那宋师爷的扇风却显得格外有章法。他左摇右摆，扇面上下翻飞，像是在指挥一场没有硝烟的战役。

你看他扇的那口气，不是一股风，是两股风，一股是外面的蛮荒粗野，一股是里面的温文尔雅，一高一低，一紧一松，扇出来的风里带着点嘲弄，带着点敬意，满扇都是活的。 那时候啊，没啥高科技的玩意儿，也没啥网络视频，全是这白白的纸，黑色的墨。可偏偏就有这股子劲儿，能把这纸、这墨、还有宋师爷，全都串成一个有机的整体。

你看那宋师爷，扇子一停，人就不停。他身子前倾，把脸凑到扇面上，眯成一条缝，眯得眼都眯成两团浆糊，透着一股子要把这热气吸饱了的贪婪。他嘴里呼出的气，带着点笑意，带着点酒气，带着点书卷气。

那纸，把一口吸进去，又吐出来，像是吞了一只苍蝇，又像是吃了一只蚂蚁，咽下去的凉意，被这扇风的热气熨得干干净利落净。 这生意盎然啊，压根儿不是靠啥惊天动地的壮举，也不是靠啥高深莫测的理论，它就在这扇风里，在这吸进去吐出来的过程里，在这纸墨的湿润里，在这灰白与墨黑的交织里。它像是一缕烟，没有形状，没有声音，却能把整个房间都点亮。你站在那儿，看着它，看着这扇风，看着这宋师爷，看着那些翻动书页的沙沙声，看着那些闲杂人等从这热气中飘出来，消散在空气中，不知道去哪了，只认定心里那点压抑的、酸涩的、就连有点狼狈的情绪，都被这股热气给熨平了，像是被潮水洗过的布，软绵绵的，却透着一股子轻快。 你想想看，要是把这扇风再往旁边推一推，这时候的生意盎然就没了。

那宋师爷就会瘫软下去，蒲扇停在半空，整个人像是一张被按扁的皮囊，脸上没表情，眼里也没光，连那口呼出的热气都凝在了半道儿，再也散不出来。

这时候的纸，也就凉下去了，墨色沉淀，像是一潭死水。

这时候的灰雾，不再流动，不再翻腾，而是像一层薄霜，一层薄灰，覆盖在一切上面，把原本就浑浊的世界，再搅得更浑。

这时候，连人都忘了如何呼吸，只认定眼前这片白茫茫的，冷得扎手。 故此啊，生意盎然，这东西真不是虚的，也不是玄学的。它就在你心里，就在你手里，就在你那一扇停住的风里。它需求一点火候，一点耐心，就连一点点的蛮横，去把那些原本死寂、死硬的东西给烫热，给唤醒。它不需求多么宏大的叙事，也不需求多么高深的逻辑，就只要在那一瞬间，让你认定这纸、这墨、这风，还有那扇风，像是活了一样，像是有血有肉，有呼吸有心跳。 你看那宋师爷，看着你那扇风，看着你从他嘴里呼出的气，心里打着的一种算盘。他不知道你在算计啥，也不知道你心里在想啥，但他知道，你在这扇风里，这吸进的吐出的，这冷的热的，这散的聚的，都在他的扇面上，在他的眼里。他眯着眼，扇着，扇着，扇得那风都带着笑，带着笑，带着那股子我最熟悉的、最温暖的、最生意盎然的劲儿。 那股劲儿啊，最终不是散掉的，是化入的。你站在那儿，看着那风，看着那扇风，看着你那被热气熏得通红的脸，看着你那从里面透出来的、或许是累得慌，或许是愣住了，或许是某种未知的情绪。你会发现，这生意盎然，实际上就是一种生命力在从你体内喷涌出来的样子。它不是那种轰轰烈烈的爆发，而是一种细水长流，是一种不打扰、不张扬，却无处不在的、把你整个人都包围住、冲淡一切杂音的温柔。 这就够了。

这就够了。你不需求再去追究这生意盎然到底是啥，出于它本身就是答案。它就像这扇风，就像这宋师爷，就像这满屋子的纸墨，就像这吸进吐出的过程。

只要你肯停下来，肯在那里眯待会儿，肯在那儿扇待会儿，肯在那儿热待会儿，你就再也走不出了。 故此啊，下次再有那股子劲儿往你身上透的时候，别急着躲，也别急着分析，也别急着逃跑。就在那儿站着，就在那儿看着，就让那股热气把你心里的杂质彻底冲出来，让你看看，这生意盎然，原来真能如此香，如此暖，如此活。 你想想，这生意盎然，实际上就是一种对“死”的反抗，也是一种对“活”的渴望。在这死气沉沉的世界里，总有一些东西，总有一些东西，能给你一点光，一点热，一点把一切都搅和在一起的、最纯粹的生机。它可能只是一阵风，可能只是一把扇，可能只是一页纸，可能就是一个宋师爷。但它所蕴含的东西，是实实在在的，是你能摸拿到的，是你能吸拿到的，是能让你认定心里亮堂了的。 故此啊，当你再感受到那股生意盎然的时候，就试着去抓住它，去感受它，去感受这热气腾腾，去感受这活生生的、充满了无限可能的未来。它就在你手心，就在你心里，就在你那一扇停住的风里。

只要你还愿意去感受，去呼吸，去生活，这股生意盎然，就一辈子不会缺席。它就像这满屋子的纸墨，它一辈子不会消亡，它只会一直在你身上，在你心里，在你每一次呼吸里，在每一次扇风时，变得越发浓烈，越发绚烂。 你看那宋师爷，看着你，看着你扇出的风，看着你从里透出的气，他心里打的算盘，实际上挺好办。他只要认定，你在这扇风里，这吸进吐出的，这冷的热的，这散的聚的，都让他认定挺亲切，都挺温暖。他就愿意把这扇风扇得更响，把这纸墨扇得更亮。他愿意把这生意盎然，这热气腾腾，这活生生的一切，都给你留个位置，留个景，留个念。 故此啊，生意盎然，这东西真不是虚的，也不是玄学的。它就在你心里，就在你手里，就在你那一扇停住的风里。它需求一点火候，一点耐心，就连一点点的蛮横，去把那些原本死寂、死硬的东西给烫热，给唤醒。它不需求多么宏大的叙事，也不需求多么高深的逻辑，就只要在那一瞬间，让你认定这纸、这墨、这风，还有那扇风，像是活了一样，像是有血有肉，有呼吸有心跳。 你看那宋师爷，看着你那扇风，看着你从他嘴里呼出的气，心里打着的一种算盘。他不知道你在算计啥，也不知道你心里在想啥，但他知道，你在这扇风里，这吸进的吐出的，这冷的热的，这散的聚的，都在他的扇面上，在他的眼里。他眯着眼，扇着，扇着，扇得那风都带着笑，带着笑，带着那股子我最熟悉的、最温暖的、最生意盎然的劲儿。 那股劲儿啊，压根儿不是靠啥惊天动地的壮举，也不是靠啥高深莫测的理论，它就在这扇风里，在这吸进去吐出来的过程里，在这纸墨的湿润里，在这灰白与墨黑的交织里。它像是一缕烟，没有形状，没有声音，却能把整个房间都点亮。你站在那儿，看着它，看着这扇风，看着这宋师爷，看着那些翻动书页的沙沙声，看着那些闲杂人等从这热气中飘出来，消散在空气中，不知道去哪了，只认定心里那点压抑的、酸涩的、就连有点狼狈的情绪，都被这股热气给熨平了，像是被潮水洗过的布，软绵绵的，却透着一股子轻快。 你想想看，要是把这扇风再往旁边推一推，这时候的生意盎然就没了。

那宋师爷就会瘫软下去，蒲扇停在半空，整个人像是一张被按扁的皮囊，脸上没表情，眼里也没光，连那口呼出的热气都凝在了半道儿，再也散不出来。

这时候的纸，也就凉下去了，墨色沉淀，像是一潭死水。

这时候的灰雾，不再流动，不再翻腾，而是像一层薄霜，一层薄灰，覆盖在一切上面，把原本就浑浊的世界，再搅得更浑。

这时候，连人都忘了如何呼吸，只认定眼前这片白茫茫的，冷得扎手。 故此啊，生意盎然，压根儿不是靠啥惊天动地的壮举，也不是靠啥高深莫测的理论，它就在这扇风里，在这吸进去吐出来的过程里，在这纸墨的湿润里，在这灰白与墨黑的交织里。它像是一缕烟，没有形状，没有声音，却能把整个房间都点亮。你站在那儿，看着它，看着这扇风，看着这宋师爷，看着那些翻动书页的沙沙声，看着那些闲杂人等从这热气中飘出来，消散在空气中，不知道去哪了，只认定心里那点压抑的、酸涩的、就连有点狼狈的情绪，都被这股热气给熨平了，像是被潮水洗过的布，软绵绵的，却透着一股子轻快。 你看那宋师爷，看着你，看着你扇出的风，看着你从里透出的气，心里打的是一种算盘。他不知道你在算计啥，也不知道你心里在想啥，但他知道，你在这扇风里，这吸进的吐出的，这冷的热的，这散的聚的，都在他的扇面上，在他的眼里。他眯着眼，扇着，扇着，扇得那风都带着笑，带着笑，带着那股子我最熟悉的、最温暖的、最生意盎然的劲儿。 那股劲儿啊，压根儿不是靠啥惊天动地的壮举，也不是靠啥高深莫测的理论，它就在这扇风里，在这吸进去吐出来的过程里，在这纸墨的湿润里，在这灰白与墨黑的交织里。它像是一缕烟，没有形状，没有声音，却能把整个房间都点亮。你站在那儿，看着它，看着这扇风，看着这宋师爷，看着那些翻动书页的沙沙声，看着那些闲杂人等从这热气中飘出来，消散在空气中，不知道去哪了，只认定心里那点压抑的、酸涩的、就连有点狼狈的情绪，都被这股热气给熨平了，像是被潮水洗过的布，软绵绵的，却透着一股子轻快。 故此啊，生意盎然，这东西真不是虚的，也不是玄学的。它就在你心里，就在你手里，就在你那一扇停住的风里。它需求一点火候，一点耐心，就连一点点的蛮横，去把那些原本死寂、死硬的东西给烫热，给唤醒。它不需求多么宏大的叙事，也不需求多么高深的逻辑，就只要在那一瞬间，让你认定这纸、这墨、这风，还有那扇风，像是活了一样，像是有血有肉，有呼吸有心跳。 你看那宋师爷，看着你那扇风，看着你从他嘴里呼出的气，心里打着的一种算盘。他不知道你在算计啥，也不知道你心里在想啥，但他知道，你在这扇风里，这吸进的吐出的，这冷的热的，这散的聚的，都在他的扇面上，在他的眼里。他眯着眼，扇着，扇着，扇得那风都带着笑，带着笑，带着那股子我最熟悉的、最温暖的、最生意盎然的劲儿。 那股劲儿啊，压根儿不是靠啥惊天动地的壮举，也不是靠啥高深莫测的理论，它就在这扇风里，在这吸进去吐出来的过程里，在这纸墨的湿润里，在这灰白与墨黑的交织里。它像是一缕烟，没有形状，没有声音，却能把整个房间都点亮。你站在那儿，看着它，看着这扇风，看着这宋师爷，看着那些翻动书页的沙沙声，看着那些闲杂人等从这热气中飘出来，消散在空气中，不知道去哪了，只认定心里那点压抑的、酸涩的、就连有点狼狈的情绪，都被这股热气给熨平了，像是被潮水洗过的布，软绵绵的，却透着一股子轻快。 你看那宋师爷，看着你，看着你扇出的风，看着你从里透出的气，心里打的是一种算盘。他不知道你在算计啥，也不知道你心里在想啥，但他知道，你在这扇风里，这吸进的吐出的，这冷的热的，这散的聚的，都在他的扇面上，在他的眼里。他眯着眼，扇着，扇着，扇得那风都带着笑，带着笑，带着那股子我最熟悉的、最温暖的、最生意盎然的劲儿。 那股劲儿啊，压根儿不是靠啥惊天动地的壮举，也不是靠啥高深莫测的理论，它就在这扇风里，在这吸进去吐出来的过程里，在这纸墨的湿润里，在这灰白与墨黑的交织里。它像是一缕烟，没有形状，没有声音，却能把整个房间都点亮。你站在那儿，看着它，看着这扇风，看着这宋师爷，看着那些翻动书页的沙沙声，看着那些闲杂人等从这热气中飘出来，消散在空气中，不知道去哪了，只认定心里那点压抑的、酸涩的、就连有点狼狈的情绪，都被这股热气给熨平了，像是被潮水洗过的布，软绵绵的，却透着一股子轻快。 故此啊，生意盎然，这东西真不是虚的，也不是玄学的。它就在你心里，就在你手里，就在你那一扇停住的风里。它需求一点火候，一点耐心，就连一点点的蛮横，去把那些原本死寂、死硬的东西给烫热，给唤醒。它不需求多么宏大的叙事，也不需求多么高深的逻辑，就只要在那一瞬间，让你认定这纸、这墨、这风，还有那扇风，像是活了一样，像是有血有肉，有呼吸有心跳。