青春的诗是哪位写的 青春那首诗，到底是哪位写的？这个难题有时候就像站在风口上，让人分不清风是从哪边刮来的，是它自己吹的，还是哪位随手抛下来的。

有人说是鲁迅，用《呐喊》里的“日子”在喊；有人说是李白，在“花间一壶酒”里把日子酿成了醉；还有人说是席慕蓉，在“你是我的眼”里把日子困在了眼眶里。

实际上吧，没人能确切地说出唯一的作者，出于这首诗的笔触忒散漫，写旧了像狗，写得新了像猫，走哪条路就带着哪条路的味儿。 大量人问，这首诗是青春本人写的，还是成长过程中某个阶段写的？看过忒多书了，发现每个人写的都不一样。有的书像野火，烧得满纸焦黑；有的书像温水，慢慢煮出了汤；还有的书像暴雨，噼里啪啦砸下来，呛得人睁不开眼。自然，也有像老师教的那样，非要按部就班，从“少年”写到“青年”，这就有点忒严肃了。青春这东西，本来就是乱码，为啥乱码要变成诗？出于总有些啥东西，在没写的地方，自己先写了出来。 我就记得一个具体的例子，那是我去听一本科普课，老师讲“青春是反叛”，她举了一个数据：在现代社会里，95 后、90 后这一代人，愿意为了一个梦想去流浪的比例，高达百分之六十七。

你看，这就是青春写的诗啊，它没有说“我们要努力”，而是直接说“我要去经历”。

这种反叛，不是那种口号式的，而是骨子里透出来的，就像人海里挤着一个人，别人都往东，他往西走，并且走得特别稳，稳得让人佩服。 再想想那些老电影，像《卧虎藏龙》里李慕白的那句“天地与我并生，而万物与我为一”，那是多少年前写的。

那时候的人，认定日子过得慢，慢得连呼吸都有节奏。年轻的时候，总认定日子像沙漏，一滴滴漏得飞快，故此拼命往前冲，生怕漏掉了一块。目前回头看，这种拼命实际上挺可笑，出于工夫是个公平的东西，它不认人，也不记仇，它只说：你走的路，你走过的坑，你留下的脚印，都是你自己的。 有人可能会说，青春不就是谈恋爱吗？谈恋爱写诗吗？确实，那是青春最热烈的局部。我见过忒多姑娘写情诗，有的写“执子之手，与子偕老”，有的写“山有木兮木兮”，还有的写“朝暮与哥们儿”。

这些文字看起来轻飘飘的，但在那某个瞬间，确实能撞得胸口生疼。

为啥？出于那时候的心是热的，热得让人分不清东南西北。

可是，青春过后呢？有些人变了，有些人就忘了如何爱了，就像看着一个影子走远了，再追也追不回来了。 这就有意思了，青春这首诗，它到底藏着啥秘密？是从哪儿来的？我想，它可能藏在那些看似无涉的琐碎里。

或许是大学宿舍里，两个室友为了哪位先开机而争得面红耳赤；或许是凌晨两点，一个人对着屏幕发呆，屏幕亮的地方照着黑眼圈；或许是考试失利后，在操场跑了一半又折回来的那种落差感。

这些场景，这些画面，这些瞬间，拼凑起来，就是青春的模样。 有人问我，青春到底是苦是乐？我认定它既是苦也是乐。苦的是那些不得不面对的现实，不得不背叛的友情，不得不成长的代价；乐的是那些突如其来的惊喜，比如第一次做饭成功，比如第一次成功见到一个人，比如终于明白自己确实长大了。 还有一种说法，青春是迷茫的，是不知道未来的方向的。就像那个在雾里看花的人，东边是希望，西边是恐惧。

可是，人为啥还要走呢？或许就是为了那一点点光，哪怕它挺微弱，哪怕它随时会熄灭，也要把它照亮。

这种坚持，是青春最硬的骨头。 写青春成诗，实际上就是写一种态度。

不是写自己有多乖，写自己有多完美，而是写那个在风雨里依然愿意把鞋子穿好的自己。

不管别人如何看，不管时代如何变，这份写在纸上的情绪，一辈子能唤醒那些沉睡在心底的东西。 故此，最终我想说，青春这首诗，没有唯一的作者。它或许是鲁迅，或许是李白，或许是每一个在深夜里对着星空痛哭的一般/平平人。它归于每一个敢于在泥泞里扎根的人，归于每一个在喧嚣中坚持内心平静的人。它不需求华丽的辞藻，只需求真诚的一声叹息，就能让几百年后的人，重新感受到那滚烫的温度。 毕竟，青春这东西，一旦错过，就再也回不来了。

故此，珍惜它，在它还没变老之前，把它写成诗，让它一辈子鲜活。出于，这就是青春诗里写的最关键的一个答案。