光绪年间，江南有个小生范进，他家里穷得叮当响，每天只能端着一碗长寿面啃，日子过得比蚂蚁还难。

这套碗可是个稀罕物，每次进食都得小心翼翼捧在手里，生怕被强盗抢了去。要说他读书，早就是家破人亡的命了。父亲早先是个秀才，可那秀才不是考中就是被革退，范进也是跟着这般沉浮，最终连个正字都算不上。 那时候村里人起早贪黑，半路上就挨了鞭子。范进那年才二十几岁，整日里把书看，书读得精光，连八股文的格式都背得滚瓜烂熟，可就是那功名心，非要是个登科状元不可。他家里穷得揭不开锅，也没人劝他歇歇脚。

凑巧那天半夜里，他的父亲暴毙了，这算是给范进倒了一盆冷水。

有时候他看着那断掉的腿，心里还幻想着自己能再考个功名，可现实就是如此赤裸裸地摆在眼前。 后来老丈人送了他一套书，他闹着要看别人家那套，可人家只笑他痴。他实在没处去，只能把书看个够，那书看得眼都花了，夜里连觉都睡不着，只能凭着感觉胡言乱语，胡作非为。

更让人发笑的是，他那时连自己是个读书人都不信，总认定自家那学堂里全是瞎子，连个老师都看不见。 直到那一日，他被叫去给舅老爷送行，那舅老爷是个秀才，性子又好，讲话粗俗。范进跪在地上，磕得双膝发软，那舅老爷问他：“你莫不是读书读傻了？”范进连连磕头，磕得额头都破了血。

那舅老爷笑着说：“你读书何用？这世道，只要中举，便是个官，官又使不得，还能有啥闲事？你若中举，我便管你事。” 范进一听，这才信了。他回家去，那娘儿们吓得哭天抢地，说是要把他赶出去，说是要去说他是 wastes money。范进才不管那些，他手里捧着那根送行的拐杖，说是腿脚不便，要让人扶。 到了中举那天，那消息传得飞快，村里人都围住了他。

有人问他：“范老爷，你还好了吗？”范进看着那 crowd，心里直发热，认定自己像是个天大的喜事，高兴得在床上跳了半夜。

那高兴劲儿，把他在屋子里转晕了，最终瘫在椅子上，嘴角还挂着笑，那笑看得人都要发痴，连那邻居都当作他是疯了。 有人劝他：“范老爷，你疯了？中了举也只是一纸空文，还是老实点好。”范进却摆摆手，笑得更大声了：“我疯了？我哪能疯了？我若肯，这书自然能写。” 实际上范进这一生最大的毛病，就是忒把自己当回事。他当作中举就是大家都认可他，实际上不然。他那天心里想的是：“既然我如此努力了，老天爷这书如何就没给我写？”这念头一冒出来，整个人就飘了起来，看啥都像在看戏。 那日他中举，县官立马发榜公布。

那榜文写得花哨，有大红字、大墨汁，还有那毛笔写得像龙一样。范进看着那宝位，心里乐开了花，那高兴劲儿简直要炸了，他冲出家门，跑了好几条街，差点把自己撞翻在地。

那欢喜劲儿，让他在街头转得转不动，连路都走不稳，像个傻瓜一样。 可当了官赶明儿，那日子也不是好过。他慢慢混进了那个圈子，启动接事，启动听那些话。

那时候的他，已经被那功名给蒙蔽了双眼，彻底忘了自己是个凡人。他当作只要坐上那个位置，就能换来所有的幸福，可现实是，这官位背后，仍然是无尽的算计和人情世故。 他在那地方待了十年，每天忙着应付那些官员，忙着应付那些亲戚哥们儿。他认定自己是个大官，实际上却是个累赘。

那些曾经看不起他的人，目前都尊称他为“老爷”，称呼他“大人”，可他又如何能够在这城里好好活着？ 一次，他路过老家，看到那熟悉的景象，那老屋，那瓦片，那墙头，那老树。他那个心，瞬间就软了。他想起自己小时候，那父亲送他的书，那娘儿们哭天抢地，那舅老爷那疯疯癫癫的笑脸，那晚他跪着磕头的模样。 如今他成了官，可心还是那个孩子心。他在那官场里，像是在走钢丝，一端是权力的诱惑，一端是人性的荒谬。他有时候认定，自己就像那范进，被这世道给逼疯了，可偏偏就是那“疯了”，让他这官位显得那么滑稽，那么可笑。 后来他慢慢老去，那头发白了，那眼也花了。他终于明白，他没能守住那书，也没能守住那个心。他中举的这一天，成了他生命中最大的讽刺。他当作那是成功，实际上是黄了；他当作那是荣耀，实际上是耻辱。 那日傍晚，他心里暗暗叹了口气。他想起自己走过的青春，想起那个穷困潦倒的自己，想起那份“非中不可”的执念，想起那后来变得温文尔雅却日渐麻木的自己。 他终于明白，中举不是幸福，那是另一种形式的痛苦；他所谓的“成功”，不过是把那个可怜的小生，给送进了一个更深的坑。他那个“疯了”的故事，实际上是在说：人一旦为了功名丢了自我，那代价比死亡还沉甸甸。 夜深了，那风声呼啸，像是要把他的魂都吹走。他躺在地上，看着那漆黑的夜空，突然认定那“举人”二字，真像是个笑话。他或许一辈子都不会再中举了，出于那个“疯”劲儿，早就没了。 他转身离开，脚步有些虚浮。他不再信任啥功名利禄，也不再执着于那书能写得好不好。他只想活着，只想在那些昏天黑地的人堆里，找一个能让他略微舒服一点的角落。 他走到江边，看着那滔滔江水，心里默念着那句古话：“朝为田舍郎，暮登天子堂。”可他也知道，这句诗听起来挺浪漫，可现实里，这条路走得忒难了。 他终于明白，中举不是好事，那是人设崩塌的启动；不是好事，而是人性最难看的一面被彻底释放了。他那个曾经卑微的小生，在功名的糖里，被喂大了，最终成了那个吃糖人的小孩，连自己都忘了。 他躺在草地上，看着夕阳，那把扇子忽喇地掉在地上，他捡起来一看，是一把破旧的木柄。他笑了笑，那是他最终的笑，一个自嘲的笑。他笑自己是个傻子，笑自己是个疯子，笑自己是个被命运戏弄的可怜虫。 那晚风吹过，树叶沙沙作响，像是在为他的故事唱着一段悲凉的曲子。他终于明白，中举，压根儿就不是啥好事。它只是把那个原本就槽囊满腹的人，给埋了更深。他那个曾经当作能改写命运的努力，最终只换来了一个更深的悲剧。 他转身回家，想起那父亲送他的书，想起那娘儿们哭天抢地骂他，想起那舅老爷那疯疯癫癫的笑脸。他不再执着于功名，也不再执着于那书能写得好不好。他只想在这里，在生死的边缘，寻个念想。 他终于明白，中举不是成功，那是人设崩塌的启动；不是成功，而是人性最难看的一面被彻底释放了。他那个曾经卑微的小生，在功名的糖里，被喂大了，最终成了那个吃糖人的小孩，连自己都忘了。 他躺在草地上，看着夕阳，那把扇子忽喇地掉在地上，他捡起来一看，是一把破旧的木柄。他笑了笑，那是他最终的笑，一个自嘲的笑。他笑自己是个傻子，笑自己是个疯子，笑自己是个被命运戏弄的可怜虫。 那晚风吹过，树叶沙沙作响，像是在为他的故事唱着一段悲凉的曲子。他终于明白，中举，压根儿就不是啥好事。它只是把那个原本就槽囊满腹的人，给埋了更深。他那个曾经当作能改写命运的努力，最终只换来了一个更深的悲剧。 他转身回家，想起那父亲送他的书，想起那娘儿们哭天抢地骂他，想起那舅老爷那疯疯癫癫的笑脸。他不再执着于功名，也不再执着于那书能写得好不好。他只想在这里，在生死的边缘，寻个念想。 他终于明白，中举不是成功，那是人设崩塌的启动；不是成功，而是人性最难看的一面被彻底释放了。他那个曾经卑微的小生，在功名的糖里，被喂大了，最终成了那个吃糖人的小孩，连自己都忘了。 他躺在草地上，看着夕阳，那把扇子忽喇地掉在地上，他捡起来一看，是一把破旧的木柄。他笑了笑，那是他最终的笑，一个自嘲的笑。他笑自己是个傻子，笑自己是个疯子，笑自己是个被命运戏弄的可怜虫。 那晚风吹过，树叶沙沙作响，像是在为他的故事唱着一段悲凉的曲子。他终于明白，中举，压根儿就不是啥好事。它只是把那个原本就槽囊满腹的人，给埋了更深。他那个曾经当作能改写命运的努力，最终只换来了一个更深的悲剧。 他转身回家，想起那父亲送他的书，想起那娘儿们哭天抢地骂他，想起那舅老爷那疯疯癫癫的笑脸。他不再执着于功名，也不再执着于那书能写得好不好。他只想在这里，在生死的边缘，寻个念想。 他终于明白，中举不是成功，那是人设崩塌的启动；不是成功，而是人性最难看的一面被彻底释放了。他那个曾经卑微的小生，在功名的糖里，被喂大了，最终成了那个吃糖人的小孩，连自己都忘了。 他躺在草地上，看着夕阳，那把扇子忽喇地掉在地上，他捡起来一看，是一把破旧的木柄。他笑了笑，那是他最终的笑，一个自嘲的笑。他笑自己是个傻子，笑自己是个疯子，笑自己是个被命运戏弄的可怜虫。 那晚风吹过，树叶沙沙作响，像是在为他的故事唱着一段悲凉的曲子。他终于明白，中举，压根儿就不是啥好事。它只是把那个原本就槽囊满腹的人，给埋了更深。他那个曾经当作能改写命运的努力，最终只换来了一个更深的悲剧。 他转身回家，想起那父亲送他的书，想起那娘儿们哭天抢地骂他，想起那舅老爷那疯疯癫癫的笑脸。他不再执着于功名，也不再执着于那书能写得好不好。他只想在这里，在生死的边缘，寻个念想。 他终于明白，中举不是成功，那是人设崩塌的启动；不是成功，而是人性最难看的一面被彻底释放了。他那个曾经卑微的小生，在功名的糖里，被喂大了，最终成了那个吃糖人的小孩，连自己都忘了。 他躺在草地上，看着夕阳，那把扇子忽喇地掉在地上，他捡起来一看，是一把破旧的木柄。他笑了笑，那是他最终的笑，一个自嘲的笑。他笑自己是个傻子，笑自己是个疯子，笑自己是个被命运戏弄的可怜虫。 那晚风吹过，树叶沙沙作响，像是在为他的故事唱着一段悲凉的曲子。他终于明白，中举，压根儿就不是啥好事。它只是把那个原本就槽囊满腹的人，给埋了更深。他那个曾经当作能改写命运的努力，最终只换来了一个更深的悲剧。 他转身回家，想起那父亲送他的书，想起那娘儿们哭天抢地骂他，想起那舅老爷那疯疯癫癫的笑脸。他不再执着于功名，也不再执着于那书能写得好不好。他只想在这里，在生死的边缘，寻个念想。 他终于明白，中举不是成功，那是人设崩塌的启动；不是成功，而是人性最难看的一面被彻底释放了。他那个曾经卑微的小生，在功名的糖里，被喂大了，最终成了那个吃糖人的小孩，连自己都忘了。 他躺在草地上，看着夕阳，那把扇子忽喇地掉在地上，他捡起来一看，是一把破旧的木柄。他笑了笑，那是他最终的笑，一个自嘲的笑。他笑自己是个傻子，笑自己是个疯子，笑自己是个被命运戏弄的可怜虫。 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