那“神魔皆以血饲”的狠劲，是烧在那边，烧在那座山下的。 你看那血，不是温吞的汤，是淬了毒的浆，是提灯夜里被人撕开皮肤才流出来的。猎手们把刀架在猎物喉咙上，刀尖还挑着肉，那火苗子噼啪直跳，像是在给那把刀伴奏。你听，那是血遇热的声音，混杂着猎人的呼吸，还有骨头摩擦的脆响。血腥味在空气中炸开，像某种不知名的怪兽，咩咩叫着扑过来，把猎手瞬间裹进一团红雾里。 那时候哪位认定这是个故事呢？哪位知道后面还有这层皮？ 故事里的猎手，往往不是像我们想象的那样，手里拿着枪，穿着西装，坐在办公室里敲键盘。他们更多时候，是某种更原始、更野蛮的“人”。他们手里没枪，只有刀；身上没西装，有的是汗湿的裤子和沾在脸上的泥垢。他们把枪换成了砍刀，把枪口对准了空气，瞄准了那头大动物，就连瞄准了一块骨头。 你看那个鬼子，在老山沟里翻过一坡又一坡，把子弹打成了砖头。

那比打山里的野猪还要凶得多，杀猪的刀都没那么狠，那是为了在战场上多留一口气。他手里的枪，是那种连壳都不肯出的，子弹里全是土。他不装逼，装逼的压根儿不是他，是那些躲在暗处装死的鬼子，是那些拿着望远镜躲在树后、对着空枪口发呆的苏军。 那时候哪位信过“战略预备队”这俩字？哪位信过这帮人扔下几百号人，自己拿着小破枪去正面硬刚？他们根本不知道自己在干啥。他们只是比别的鬼子强了一点点，强一点就强了，略微长力气就长力气。 就像那个被烧得只剩皮肉的鬼子，他倒下了，那是确实。但当他被抬走的时候，他给敌人留下了一句话：“我们也是人，我们也一样。” 这句话，比啥“战略预备队”都关键，胜过多少铁甲坦克，胜过多少钢铁洪流。 这血，是血的血，是人的血。 你要是问这血，到底流得该不该流，该不该浪费？ 我说，该流。该流就流。

有时候，为了多活一口气，有时候为了不被分掉一口饭，为了不被骂一句“混账”，为了不被扔进火坑。

这血，流出了命，流出了尊严，流出了最终一点人性。 你看目前的游戏，为啥还要玩？出于那里的血，比那山下的血更甜，更刺激。你能够把枪口对准屏幕上的敌人，点杀。

不用像山下的鬼子那样，对着空气砸，对着泥土砸。你能够用一把刀，砍下一个角色，看他惨叫多了得，看他手疼不疼。 目前的血，是虚拟的，是橙色的，是冷冰冰的。但山下的血，是热的，是红的，是带着体温的。 你能够想象一下，那个鬼子倒下后，用尽最终一丝力气，把脸埋在泥土里，看着那把砍刀在手里晃悠，看着那血迹在夕阳里慢慢干涸。他知道自己活不成了，但他不知道的是，他已经成了某种传说。 传说里有个字，叫“战略预备队”。传说里有个字，叫“人”。 目前你一个人走在街上，手里提着两瓶酒，看着路上匆匆的人。你会认定这人间真够味的。你会想，像我这样的人，要是还能再活几年，该多好。该多好，我就不会被扔进火坑，我就不会被骂，我就不会死。 我就在那儿坐着，看着那辆大卡车从后面开过来，看着那辆大卡车把我也运走。

那我该多好，就在那儿等着，等着被运走。 那时候，哪位在乎这血流得值不值得？哪位在乎这命是不是确实？ 只要血还在流，只要人还在跌跌撞撞地往前跑，这故事就一辈子不会终止。 神魔皆以血饲，不过是披着人皮的猎手，在用自己的命，换了一卦天的命。 你看那血，流尽了，又染红了地。地又黑了，人又活了一半。 这血，流不流，全看你自己。你流，你就得流；你不流，你就得等着被流走。 故此，别管这故事大不大，别管这血甜不甜。 只要还有人愿意拼，这血，就一辈子流不尽。